Trompé par la quatrième de couverture. Je m’attendais à la saga d’une famille juive traversant le vingtième siècle. Mais dès les premières pages, l’autrice avoue ne savoir presque rien de ses grands parents. S’ensuivent une série de courts chapitres alternant anecdotes sur sa vie et réflexions sur vieillir, avec en vague fil conducteur l’idée de construire une maison de retraite pour bande de potes de la vingtaine.

Ça n’est pas mal écrit, j’ai à peu près le même âge que l’autrice et ses réflexions me parlent, mais… ça n’était pas ce que je cherchais en ouvrant ce livre. Je me suis vite ennuyé et, sortant de deux autres lectures qui m’avaient déçu, j’ai abandonné celle-ci vers la moitié.