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J’ai trouvé une sœur de ma chère Gabrielle Filteau-Chiba. D’Anaïs Barbeau-Lavalette, j’avais apprécié La femme qui fuit, enquête sur sa grand mère. Mais ici on est dans un registre très différent, de la poésie au contact de la nature. Alors certes, c’est un livre de confinement, écrit par une citadine qui en 2020 a eu le privilège de pouvoir emmener les siens dans une maison dans les bois et y vivre ces quelques mois. Mais le malaise de ce contexte s’efface vite derrière la fore de son écriture. Femme forêt est un recueil d’anecdotes, mettant en scène l’enfance et la nature du Québec. Un déclaration d’amour. Un texte que j’ai trouvé très doux, poétique, touchant.

L’année se termine par un coup de cœur, avec ce texte que j’ai trouvé très fort et émouvant. L’histoire d’une femme dont le fils, jeune adulte, part à la dérive, entre drogue et troubles mentaux. Elle affronte seule la violence du système psy, entre maltraitances institutionnelles et individuelles. Elle ploie sous les attentes de la société qui exige des mères de faire tout et plus pour leurs enfants. C’est violent, profondément humain, bouleversant.

Voilà 600 ans, un roi de Corée, désireux de simplifier l’apprentissage de la lecture et de l’écriture, décide de créer un alphabet en remplacement des idéogrammes utilisés jusqu’alors. C’est cette aventure que conte cet album. Malheureusement, la création de l’alphabet 한글 passe au second plan derrière une histoire d’amour assez classique qui ne m’a guère intéressée. Mais le court dossier final a comblé ma frustration.

Hattie, mère courage, sert surtout de fil rouge à une dizaine de nouvelles dressant les portraits, sur un demi-siècle, de ses enfants. Comme autant d’instantanés sur la vie d’afro-américains dans la région de Philadephie durant les années 60-70. J’ai bien aimé, mais trouvé ça assez inégal. Les derniers portraits m’ont moins plu, quand j’avais beaucoup appréciés certains des premiers.

Récit autobiographique narrant quelques années de l’enfance de l’autrice, dans les années 70, à Dakar puis dans un village de Guinée. Une succession d’anecdotes où se dévoile le caractère bien trempée de cette femme impressionnante, devenue cheffe de famille à 10 ans. C’est intéressant, et j’ai regretté que le récit s’interrompe au bout de quelques années, j’aurais aimé connaître la suite de son parcours.

Si dans les deux vies de Pénélope j’avais eu un peu de mal avec le dessin de Judith Vanistendael, j’ai trouvé qu’ici il s’accordait très bien à cette histoire poignante. Les derniers mois de vie d’un homme atteint d’un cancer, entouré de toutes les femmes de sa vie, sa première épouse décédée, leurs fille et petite fille, sa nouvelle compagne et leur fille. Un album triste mais doux, plein de vie et d’amour jusqu’à la fin, j’ai beaucoup aimé.

Depuis dix ans, Pénélope part sauver des vies dans des pays en guerre. Entre deux missions, elle retrouve sa famille aimante, mais est hantée par sa vie sur le terrain. Pénélope est perdue, et j’avoue l’avoir été aussi, ne pas trop savoir où l’autrice nous menait, au delà du partage des doutes de son héroïne.

Tombé sur cette trilogie en suivant des recommandations par similarité. J’ai hésité, ça ressemblait à une bleuette pour ados, puis je me suis souvenu que j’étais ado fleur bleue. Une lecture douce amère, comme une version dessinée de La Boum. La vie, les amitiés, les amours, l’éclosion d’une ado pendant trois ans. La nostalgie, ça pique un peu parfois.

Un court récit autobiographique que j’ai vu comme un manifeste, une introduction à une œuvre à venir. Fatima Daas nous dit d’où elle parle. Elle déroule ses identités multiples, femme, née en france de parents algériens, musulmane pratiquante, lesbienne. Elle se dévoile avec style, dans une longue incantation. Ça m’a donné très envie de lire la suite de son œuvre, car elle parle d’un endroit extrêmement rare dans la littérature française.

Deux albums autour de Naïm, un môme vivant à Lamu, archipel près des côtes du Kenya. Le premier tome est assez léger, présentant une galerie de personnages, gamins des rues, et occidentaux néo-coloniaux. Le second prend une tournure plus tragique. J’ai beaucoup aimé, tant pour la personnalité de Naïm, môme libre et plein de ressources, que pour le portrait affectueux d’une société en pleine mutation, et pour les magnifiques dessins de Benjamin Flao.

Un album lu avec nostalgie et grand plaisir. Nostalgie de ma jeunesse où quelques textes de Pessoa m’avaient touché. Plaisir de se promener à Lisbonne, aux côté de Pessoa qui y vit ses derniers jours et d’un jeune écrivain-journaliste chargé de rédiger sa nécrologie. Par petites touches, mêlant éléments biographiques et incursions aux côtés des hétéronymes, fait et légende, Barral esquisse un portrait du poète qui m’a donné envie de ré-ouvrir ses livres.

Une lecture exigeante, que je n’ai pas abordée dans de bonnes conditions. J’ai emprunté le livre à la médiathèque, donc je me suis astreint à le lire rapidement, alors qu’il est tellement riche qu’il aurait probablement fallu que je le laisse infuser, picorant des phrases de temps en temps. C’est un interminable monologue intérieur, sans respiration, sautant sans arrêt du coq à l’âne, du trivial au profond, des propos de comptoir à la philosophie, de réflexions déjà souvent lues à d’autres très pertinentes. Je me suis souvent dit que c’était un texte qui méritait d’être déclamé, comme un long poème. J’ai souffert, j’ai parfois eu envie d’abandonner, mais je ne regrette pas le voyage.