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Merveilleux Chabouté ! En 300 pages sans paroles, il nous fait partager l’histoire d’un banc, et on s’attache, et on attend le retour du petit chien qui va lever la patte, et à la fin on verse une larme. Comme dans Plus loin qu’ailleurs, il nous invite à regarder différemment notre quotidien. En dessinant inlassablement et avec tendresse un banc de bois et d’acier, il nous fait ressentir mille émotions… Encore un album qui fait du bien !

Un récit un peu étrange qui m’a laissé une légère sensation de malaise. Pour les relations entre les personnages : une histoire d’amour entre cousin·es adolescent·es, on est dans le registre de l’inceste. Pour le contexte : dans un très proche futur, une guerre (civile ?) à laquelle on ne comprend pas grand chose. Plausible et dérangeant. J’ai apprécié cette lecture, mais davantage pour le malaise provoqué par l’ambiance que pour les personnages ou l’intrigue auxquelles je n’ai pas trop accrochées.

J’ai une nouvelle héroïne ! J’ai découvert la semaine dernière l’existence de Rita Mae Brown et que, par un heureux hasard, Rubyfruit Jungle, son livre largement auto-biographique sortie en 73, venait d’être ré-édité en français. Je l’ai dévoré et suis béat d’admiration devant Molly, une jeune femme qui dans l’Amérique des années 60 assume son attirance pour les femmes, et vie sa vie avec une totale liberté, balayant conventions et hypocrisies. Elle a une liberté et une force de caractère éblouissantes. C’est un texte plein d’énergie qui m’a fait du bien au moral.

Un témoignage dans la veine de Ne tirez pas sur l’oiseau moqueur. À la fois roman d’apprentissage et portrait de la société dans une ville du Sud des États-Unis dans les années 60. Graphiquement, c’est une claque. Je n’apprécie que modérément le style des BD underground des années 70-80, mais m’incline devant le travail d’Howard Cruse et sa minutie à peindre au plus juste le décor de cette histoire. Comme pour le Mockingbird, je n’ai pas spécialement accroché à l’intrigue, mais c’est secondaire, l‘importance de ce livre tient selon moi à son aspect ethnographique, à la précision du témoignage. Et, comme le souligne Alison Bechdel, c’est un récit intersectionnel à l’époque où cette notion émergeait tout juste, puisqu’il évoque à la fois le racisme et l’homophobie.

Ce livre est probablement l’un des plus importants que j’ai lus ces dernières années. En une succession de courts chapitres où elle se raconte, Hélène Giannecchini affirme qu’un autre monde est possible, qu’elle le vit, qu’il est possible d’échapper à la famille biologique pour se fabriquer une famille choisie, de dynamiter les catégories dans lesquelles on nous enferme, amour, amitié, couple, d’inventer des relations pour lesquelles il n’existe même pas encore de mots mais où l’on s’affranchit des deux ou trois modèles uniques auxquels la société essaie de nous faire croire qu’il n’existe pas d’alternative. Je savais bien sûr que cela existait, mais Hélène Giannecchini met ici ces alternatives en mots, parle de sa vie, et cela fait beaucoup de bien. Elle aborde également un autre sujet qui m’est cher, celui de la mémoire des vies minoritaires. L’histoire n’est que le récit des gens qui ont gagné et effacent les vies des perdant·es. Je sais depuis longtemps l’importance de faire vivre la mémoire des éternel·les vaincu·es, ma famille de cœur. Mais les expériences libertaires ne sont pas les seules à toujours être effacées. Les vies queers le sont également, et cet effacement rend très difficile de se sentir appartenir à une histoire, une communauté. Dans plusieurs chapitres, Hélène Giannecchini explore donc la mémoire, se cherche une famille en faisant revivre des queers d’avant, en interrogeant le rapport difficile des nouvelles générations aux années SIDA. C’est l’un de ces livres qu’aussitôt rendu à la bibliothèque j’ai été acheter pour le faire tourner autour de moi.

Depuis toujours semble-t-il j’ai de l’Est la vision d’un territoire triste, dur, sans espoir, d’où rien de beau ne peut venir. Cela affecte hélas ma perception de tout ce qui vient de ces contrées, et tout particulièrement de Pologne. Je me demande quelle aurait été ma réception de ce texte si je l’avais situé dans mon fantasme de Québec plutôt qu’en Pologne. Hélas, le sceau de l’Est m’a empêché d’apprécier ce texte à sa juste valeur. À mi-chemin entre le récit et le recueil de courts poèmes en prose où la mort et la vie sont intimement liées. La mort est omniprésente, la maladie de Grand-Mère, la maison malade, l’abattoir dont la puanteur et les cris des sacrifié·es recouvrent la vallée. Et puis la vie partout, de la narratrice et son amie Ann aux fourmis que Grand Mère nourrit de miellat. J’ai pris plaisir à entrer dans le style et l’univers de Małgorzata Lebda.