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Si j’ai pas mal lu sur l’Espagne franquiste, je ne connaissais rien de la dictature parallèle au Portugal. Barral nous emmène à Lisbonne en 68 aux côté d’un médecin au comportement ambiguë, tantôt collaborant avec la police politique, tantôt fréquentant l’opposition, coureur de jupon mais peut-être pas complètement égoïste… Petits regrets, c’est trop court pour appréhender l’ambiance à Lisbonne, et le Fado du titre est complètement absent. À ces réserves près, j’ai bien aimé la complexité du personnage et le dessin, et le projet : rappeler ce qu’ont vécu hier nos proches voisins pendant quatre longues décennies est utile, au moment où ça nous pend au nez.

Après La Boucle la semaine dernière, une nouvelle histoire d’adolescente maltraité dont la violence m’a coupé le souffle. C’est un récit que j’ai trouvé très dur — nombreuses mentions de violences physiques et psychologiques —, sans manichéisme — la mère de Brenda est tour à tour victime, bourreau, complice —. J’ai eu un peu de mal avec la narration, mais ça n’est finalement pas un mal, parce qu’elle incite à une relecture qui fait découvrir d’autres aspects de l’histoire. Le graphisme m’a bien plu, s’adaptant au moment de tension comme aux respirations. Un livre que je ne conseillerais pas à tout le monde, mais que j’ai apprécié.

Pas vraiment ce à quoi je m’attendais. L’accroche promettait « une archéologie de ces terreurs d’enfant qui hantent les adultes (…) au cœur des forêts du Grand Est sur les traces de drames intimes et collectifs. ». Le roman s’ouvre sur une comédie de mœurs, parlant à la fois du couple et des gens qui se sont échappé·es de la campagne pour monter à Paris. Le ton est mordant, le style agréable, je me suis souvent retrouvé dans les réflexions de la narratrice, mais arrivé à mi-parcours, j’ai commencé à trouver le temps long en me demandant où elle m’emmenait. Le dénouement m’a d’abord déçu, pas ce que je m’étais imaginé. Mais, en mettant de côté ce malentendu, reste une lecture agréable et qui m’a souvent parlé. Forcément, c’est une histoire de quadra/quinqua montée à la ville à vingt ans et qui regarde en arrière. Après la Moselle post-industrielle de Lorraine brûle, Tressaillir offre un autre point de vue sur la Lorraine contemporaine en nous emmenant dans les Vosges. Allez, j’ai bien aimé !

Mélanger ensemble de bons ingrédients ne suffit malheureusement pas à faire un bon plat. Beaucoup de bonnes choses dans cette série, un univers riche et inventif, une grande variété de personnages, des enjeux actuels… Mais malheureusement, pour moi, la sauce n’a pas pris. La faute à un dessin que j’ai trouvé trop froid, une intrigue un peu décevante, et au rythme : le premier tome introduit l’univers sans quasiment donner d’explications, le second introduit enfin l’intrigue, mais j’ai trouvé le dénouement dans le troisième un peu trop rapide. J’ai l’impression d’une rencontre manquée avec un univers qui avait beaucoup pour me plaire.

Un ouvrage plus profond qu’il ne se présente au premier regard. Je l’ai commencé comme le récit d’une enfance queer dans une petite ville des Appalaches et les années 60. Mais ce n’est pas tant l’enfance et l’adolescence qui est le sujet ici, mais plutôt la relation entre Alison et son père, relation dont on découvre progressivement la complexité. Enfin, dans les derniers chapitres, la dimension littéraire s’éclaire, avec des références qui m’ont pour la plupart échappées – Alison et son père son féru·es de littérature anglaise, je n’y connais rien. Petite frustration, il y a dans ce récit une grande absente, Helen, la mère. Heureusement, Alison Bechdel lui a consacré un livre, C’est toi ma maman, qu’il me tarde de lire. Un livre introspectif sur l’identité et la transmission intergénérationnel, qui m’a bien plu.

Deuxième album de Chabouté que je lis, et la bonne impression que m’avait fait « Plus loin qu’ailleurs » se confirme. Musée est un album contemplatif en noir et blanc, sans parole pendant un long moment. Un hommage au musée d’Orsay en mélangeant scénettes de jour parmi les gens qui visitent, et de nuit, quand les œuvres vivent leur vie. Par petites touches, tout un univers se met en place, qu’on découvre avec l’impression d’être un peu voyeur et un grand sourire. L’inconvénient est qu’à présent j’ai très envie de retourner me promener au musée d’Orsay.

L’argument ne m’attirait guère mais les nombreuses critiques lues sur Masto ont eu raison de mes réticences. J’en ressort mitigé. C’est un grand récit d’aventure, à la Jules Verne, une rencontre entre le Voyage au centre de la terre et les monstroplantes. Mais c’est un récit trop classique par rapport à mes attentes du moment. De la littérature d’évasion sans guère de portée politique. L’univers est intéressant mais je n’ai pas réussi à m’y plonger, car il m’a rappelé par certains aspects un livre lu voilà des années et qui m’avais mis mal à l’aise. L’univers est assez sombre, mais heureusement, la noirceur est éclairée par la belle relation d’Ateaa avec sa petite crabe, et l’épilogue est doux, il me laissera probablement un bon souvenir de ces quelques heures passées à naviguer dans la Nuée.

C’est ici le Davodeau documentariste, qui nous parle d’une ferme voisine où travaillent trois paysans, affiliés à la Confédération Paysanne, qui élèvent 70 vaches pour produire du lait bio. Petit regret, au quotidien de la vie de la ferme, Davodeau ajoute le récit de la construction d’une autoroute, qui vient balafrer la campagne et expulser ses habitant·es. Les deux sujets m’ont intéressé, mais chacun aurait à mon humble avis mérité son propre livre. Une fois de plus, j’ai adoré le ton, et beaucoup appris, sur la vie dans un petit élevage. Dans une actualité où le sujet de la paysannerie est souvent monopolisé par la FNSEA et la CR, ça fait du bien de rencontrer des gens de la Conf. Découvrir la vie des vaches dans une petite unité de production, où elles ne sont pas trop maltraitées, m’a renforcé dans ma volonté d’éviter les produits laitiers. Une lecture aussi utile que plaisante.