Profil

Ce qui compte, pour la tique aveugle et sourde, c’est la présence d’acide butyrique. Pour le poisson-couteau américain, ce sont les champs électriques. Pour la chauve-souris, c’est la compressibilité de l’air. Voilà quel est l’umwelt de l’animal, son environnement sensoriel : cette portion du monde que ses organes sensoriels et son système nerveux lui permettent de percevoir. Pour lui, seule importe cette portion du monde. L’umwelt humain est structuré en fonction des organes sensoriels et du système nerveux de notre espèce. Mais l’umwelt de la pieuvre sera complètement différent. Dans un sens (et j’emploie ce mot à dessein), nous n’existerons pas dans le même monde. – Dr Ha Nguyen, Comment pensent les océans

— La Montagne dans la mer de Ray Nayler (Page 112)

Non seulement nous ne sommes pas d’accord sur la manière de reconnaître la conscience chez les autres, mais nous sommes également incapables de prouver que nous en possédons une. La science ignore souvent nos expériences individuelles – humer une orange, être amoureux – en les réduisant à des « qualia ». La conscience se résume à des théories et des métaphores ; un flux d’expériences. Une boucle que se réfère à elle-même. Quelque chose qui émerge du néant. Aucune de ces explications n’est satisfaisante. Toute définition nous échappe. – Dr Ha Nguyen, Comment pensent les océans

— La Montagne dans la mer de Ray Nayler (Page 48)

« Qu’est-ce que vous avez vu ? » C’était la question qu’on lui posait toujours – les gardes, la police, les journalistes. Qu’est-ce que vous avez vu ? Rien. Il n’avait rien vu. Mais il ne pouvait pas chasser le sentiment que quelque chose l’avait vu, lui. Et cette impression ne l’avais pas quitté. Il avait été content d’abandonner l’archipel. Mais ce n’était pas suffisant. La même sensation revenait à chaque fois qu’il songeait à l’océan. Il avait considéré Côn Ðào comme son foyer – le premier dont il avait profité. Ce qui s’était produit dans le cargo l’avait dépouillé de ce sentiment. C’était l’histoire qu’il avait voulu raconter. Mais la femme de DIANIMA n’aurait pas compris, de toute manière.

— La Montagne dans la mer de Ray Nayler (Page 19)

Son premier éléphant. C’est son oncle Timur qui le lui offre, à son retour d’un mois de travail dans les champs pétroliers du basson de Timan-Pechora. Timur est le frère aîné de sa mère. Son oncle préféré. […] C’est étrange, comme une existence se créée à partir de ces infimes détails. Comment un adulte peut-il avoir un tel impact sur le chemin que suit un enfant ? Il faut un cadeau sans savoir quelles possibilités il ouvrira, quels potentiels il révélera. Peut-être que le premier présent n’est que le fruit du hasard – l’objet qui est disponible, le seul qui reste au magasin, ou simplement ce qui attire l’attention, ce qui se distingue pour une raison inconnue ou anodine. Et à partir de là, ça devient un jeu pour lui : dénicher quelque chose en rapport avec les éléphants pour la petite fille qui attend son retour.

— Défense d'extinction de Ray Nayler (Page 32)

« […] Mais toi, Damira ? Que fais-tu ici ? » Damira se souvient combien cette question la poignarde. Comment elle la porte en elle pendant des semaines sans pouvoir y répondre. Qu’elle s’infecte, suppurant des doutes qui ne seront réellement noyés que lorsque la guerre s’étendra à leur parc et que le temps d’y réfléchir sera révolu. Mais, sur le moment, elle se contente de rire : « Mon oncle m’a acheté un éléphant en peluche. » Wamugunda s’esclaffe. « Ce n’est sans doute pas non plus la vie que tes parents avaient imaginée pour toi. – Je ne pense pas non plus qu’ils aient jamais imaginé quoi que ce soit pour moi. Je suppose donc que j’étais libre de choisir. »

— Défense d'extinction de Ray Nayler (Page 90 - 91)

L’eau n’était pas si froide. Elle avait recouvert ses souliers de brocart à motif de nuage, tandis que la frange de sa robe bleue flottait déjà à la surface de l’étang dont le niveau montait progressivement, comme un nénuphar sous le clair de lune. Il savait que, dans une heure tout au plus, l’eau arriverait à hauteur de son nez et de sa bouche. Afin de relier l’étang au ruisseau coulant à l’extérieur du jardin, il avait installé un portique, auquel il avait donné le nom de portique du Jade brisé. Il le fermait pendant la saison des pluies, pour éviter les inondations. Cependant, à l’image de l’écoulement du temps, il n’aurait su l’interrompre complètement. Les deux surfaces restaient donc connectées, de sorte que lorsque les poiriers étaient en fleur dans le jardin, des pétales étaient invariablement transportés vers le ruisseau extérieur, en autant de bris de jade.

— Le Bracelet de jade de Mu Ming (Page 11)