Critiques et Commentaires

Après Angela Davis, une autre victime de J. Edgar Hoover, Jean Seberg. Plus j’en lis sur Hoover, plus il m’apparaît comme une des principales ordures du XXième siècle… Un livre où la « grande » et la « petite » histoire se côtoient. Peu après les attentats de 2016 à Paris, le petit fils d’Éli disparaît. Elle se replonge alors dans ses souvenirs et ses engagements de jeunesse, notamment aux côtés des Black Panthers. J’ai bien aimé ce livre à la narration dynamique, qui revient sur la répression des mouvements de libération des années 60 par les divers pouvoirs en place. Au regard des souvenirs d’Éli, les aventures de son petit-fils sont certes un peu fades, mais c’est l’époque qui veut ça. Il ne reste plus grand chose des espoirs qui avaient fleuri voilà 60 ans et ont déplacés tant de gens. Au delà de l’aspect historique, c’est aussi un beau portrait de deux femmes libres et blessées, Éli et Jean Seberg. Une lecture fort sympathique.

J’ai apprécié l’intention sans réussir à me passionner pour l’histoire. Dix ans après la mort d’une adolescente, son amoureux et sa petite sœur se retrouvent. S’ensuit une histoire où se mêlent culpabilité et sentiments amoureux. Je ne suis pas amateur de romances, donc l’intrigue m’a modérément plu. J’ai par contre bien aimé le message. La scénariste, Laura Nsafou, l’a dit : « Je ne me voyais pas dans les analyses littéraires. Je cherchais des romans qui parlent d’une jeune femme noire française en Europe qui ne trouve pas sa place, qui est invisible. ». Alors elle invente elle-même des histoires pour rendre visible les invisibles, et de ce point de vue, le pari est réussi. Son héroïne est une jeune femme française, noire et ronde, issue d’un milieu bourgeois, qui a grandi dans l’ombre de sa grande sœur et fait un métier banal. Une invisible, qui accède à la lumière grâce au récit de Laura Nsafou et aux pinceaux de Reine Dibussi. Au delà de son intrigue, j’ai donc bien aimé ce livre, et est hâte qu’il inspire d’autres autrices.

Dès les premières pages, j’ai détesté le style, probablement trop littéraire pour moi, fait de phrases interminables pleines de subjonctifs. Il m’a empêché d’entrer dans ce livre, assemblage de trois nouvelles sans lien entre elles. N’était le style, j’aurais peut-être pu apprécier la première et la dernière. Quant à celle centrale, la plus longue, c’est un interminable monologue sur plus de cent pages d’un type assez peu ragoûtant, en pleine crise d’hémorroïdes. Ce bouquin a probablement des qualités, puisqu’il a obtenu le Goncourt, mais je confesse ne pas avoir réussi à les découvrir. Je l’ai refermé avec soulagement.

« Pour comprendre cette traque d’Angela par le FBI, il fallait resituer l’époque des années 60-70, une époque quasi de guerre civile, très loin de l’imagerie hippie Flower Power qu’on en a habituellement » déclare le scénariste dans la postface. De ce point de vue, la mission est réussie. Il ne faut pas se méprendre, ça n’est pas une biographie d’Angela Davis, sa pensée ou ses combats. Mais plutôt le portrait des États-Unis, de l’image qu’ils ne voudraient pas montrer, le racisme et les méthodes de la police politique aux ordres du tout puissant Hoover. Le portrait d’une résistance, celle des Black Panthers, et d’un mouvement de solidarité internationale. Et puis aussi, d’une femme à la détermination sans faille, au courage impressionnant. Une belle porte d’entrée sur cette période.

Récemment, en lisant Lakota Woman, je me suis souvenu de Léonard Peltier, une autre victime du FBI. Malgré une forte mobilisation internationale, il est lui toujours privé de liberté, 50 plus tard… (en résidence surveillée depuis quelques mois). Ces évènements des années 60-70 ne sont pas du passé, mais toujours d’actualité.

Au début, je me suis demandé ce que je faisais là, face à un pavé narrant quelques mois de la vie de deux femmes, une garde forestière et une fermière, dans un comté rural perdu au fond des Appalaches. Et comme toujours avec Barbara Kingsolver, j’ai fini en larmes de devoir me séparer de Lusa et Deanna. Deux histoires en parallèle, une femme vivant retirée dans les bois, se consacrant toute entière à la préservation de la faune et de la flore. Une autre, originaire de la ville, qui doit se faire une place dans la famille nombreuse de son mari. Le tout entrecoupé par les récriminations d’un vieux monsieur contre sa vieille voisine, qui se soucie trop peu des usages. On enchaîne la vie dans les bois et à la ferme. Comme toujours, l’autrice porte sur ses personnages un regard plein d’humanité, d’affection, qui les rend attachant·es malgré leurs travers. J’ai, encore une foi, beaucoup aimé !

Deux remarques : parlant de sa famille, Lusa se fait la réflexion que ses grands parents paternels, juifs polonais, ont perdu leurs terres parce qu’ils étaient juifs, et que ses grands parents maternels, musulmans palestiniens, ont perdu les leurs parce qu’ils ne l’étaient pas. Quel meilleur résumé de l’absurdité de notre époque.

Enfin, un des nombreux intérêts de ce roman est qu’il m’a fait prendre conscience de combien j’avais été manipulé pendant toute mon enfance. Un dessin animé matraqué faisait passer les coyotes pour des abrutis, quand ce sont des animaux fantastiques. Je rêve à présent de récits qui leur rendent leur dignité et ferment le bec à l’oiseau coureur !

Je sors de cette lecture un peu déçu, non du fait de l’ouvrage lui-même, mais de mes attentes. Le contenu est moins théorique que je ne l’espérais, les anecdotes de voyage prennent, trop souvent à mon goût, le pas sur les échanges avec les gens qui accompagnent virtuellement Davodeau dans son voyage, me laissant un goût de trop peu. Sur la forme, si j’ai trouvé le dessin joli, je regrette l’absence de couleur. Les paysages traversés sont probablement magnifiques, mais apparaissent uniformément gris, monotones, tristes. À mes yeux, le principal intérêt de ce livre est dans le rappel de l’existence du nucléaire, dont le danger est peut-être un peu éclipsé ces jours-ci par le dérèglement climatique et le chaos promis par le numérique. Rappeler que notre époque restera à jamais dans l’histoire de l’humanité celle dont la principale contribution sont des déchets dangereux pour 100000 révolutions autour de l’étoile.

Je suis partagé. L’intrigue est assez classique, un trio amoureux entre deux amies et un garçon. J’ai refermé le livre assez frustré, beaucoup de portes ouvertes restent sans réponse. Surtout, le fil rouge de l’histoire est la décision initiale de l’héroïne, Nadia, d’avorter, et les conséquences que cela aura pendant les quelques années que couvre l’histoire. Vu la sensibilité du sujet, je n’ai pu m’empêcher de me demander quel message voulait faire passer l’autrice. Sans doute à tort, car le récit n’est pas manichéen, elle ne porte aucun jugement sur ses personnages. Malgré ces réserves, j’ai dévoré ce bouquin, la faute à un style qui m’a bien plu, et à des personnages attachant·es, tant le trio principal que les seconds rôles. Et j’ai hâte de retrouver sa plume dans son deuxième livre.

Les amours adolescentes ne sont pas toujours un vert paradis, comme le découvre Freddy dans les bras de la populaire et manipulatrice Laura Dean. Elle peut heureusement compter sur ses proches. J’ai bien aimé cette BD. Si l’histoire est assez classique, une romance toxique entre adolescentes, Rosemary Valero-O'Connell a créé un univers fourmillant et porteur d’espoir, totalement queer et bienveillant, un monde désirable.

♫ If you’re going to San Francisco… ♪ Voilà un livre qui fait du bien ! Un livre optimiste, disant qu’une autre post-apocalypse est possible, peuplée d’artistes hippies préférant l’amour à la guerre. Après une pandémie qui a tué l’essentiel de l’humanité, San Francisco est peuplée d’une poignée d’artistes vivant en paix et d’autres qu’humains. Iels vivent en paix jusqu’à l’arrivée d’un militaire décidé à faire le matamore pour restaurer le désordre ancien. J’ai beaucoup aimé cette lecture et l’ai fait durer quelques jours, pour allonger le temps passé avec Jaxe, Danny-Boy, la Machine… C’est poétique, plein d’une douce magie et de personnages attachant·es, idéal pour redonner un peu d’espoir !

Un récit touchant, qui nous fait partager quelques jours de la vie de Candice et Mélissa, deux jeunes femmes qui vivent du côté de Nice. Entre précarité, galères et coups durs du quotidien, et solidarité entre filles. Le pinceau de Sylvain Bordesoules magnifie le quotidien et la vie de ses sœurs, dont le récit est manifestement inspiré. Une chronique à la fois sociale et familiale, pleine de tendresse et de soleil, j’ai beaucoup aimé !