Critiques et Commentaires

D’Ivy Pochoda, j’avais bien aimé Ces femmes là. J’ai plus de réserves sur cet opus. D’abord parce que la quatrième de couverture est mensongère. Un éditeur a cru bon d’invoquer Thelma et Louise, alors que l’histoire n’a à mon sens rien à voir, si ce n’est d’être centrée sur deux femmes en cavale, et le (ici la) flic qui les cherche.. D’où une déception par rapport à mes attentes. Seconde réserve, je n’ai pas vraiment compris ce que l’autrice voulait nous dire. Ça parle du rapport de trois femmes à la violence. L’une fait le choix de se l’approprier, y compris gratuitement. Les deux autres sont en quête. J’ai l’impression que la psychologie des trois héroïnes m’a pour l’essentiel échappé. Reste une écriture puissante, un personnage plein d’ambiguïtés, Florida, du suspense, des descriptions prenantes, la vie d’une prison pour femmes, et, surtout, Los Angeles pendant le Grand Confinement (la ville est peut-être le personnage principal du roman), la population campant dans des abris de fortune dans toutes les rues, devant des commerces aux vitrines barricadées. Quelques jours après avoir refermé le bouquin, l’errance de Florida dans les rues de la ville me reste en tête, c’est bon signe.

J’ai trouvé le scénario un peu trop tarabiscoté, avec des intrigues secondaires tout juste esquissées. Ces réserves mises à part, ce livre est un régal pour les yeux ! J’ai adoré l’univers graphique plein de lumière, d’imagination et de poésie, quelque part entre le petit prince et Little Nemo.

C'est le deuxième livre de Marie Charrel que je lis et j'en ressors avec le même sentiment : j'ai bien aimé mais il a manqué un petit supplément d'âme pour en faire un coup de cœur. On est sur la côte est du Canada, autour des années 40. Deux histoires se mêlent, d’un côté une adolescente confrontée à la monté du racisme anti-asiatique, focalisé sur la communauté japonaise (j’ignorais qu’il s’était passé au Canada la même chose qu’aux USA : à la déclaration de guerre, les familles japonaises ont été expropriées, envoyées dans des camps). De l’autre, un homme solitaire, pétri de culture des Premières Nations, vit à la lisière entre la communauté des hommes et la forêt. Le récit aborde de nombreux sujets, racisme, pouvoir des mots, violence, spiritualité, je l’ai lu d’une traite, partagé entre la sympathie pour l’univers et les personnages, et une certaine frustration de ne pas réussir à entrer pleinement dans l’histoire.

Une BD adaptée d’un roman policier traitant d’écoterrorisme, et mettant en scène un binôme de flics, autant dire que j’étais méfiant en ouvrant cet album. Mais, malgré un final que j’ai trouvé déconcertant, j’ai finalement bien aimé. Le propos est solide, le scénario mêle équitablement action et descriptions de l’urgence climatique et de la responsabilité des gens, dirigeants d’entreprise et politiques, qui nous y plongent avec cynisme. La question de la lutte violente comme légitime défense me semble posée de façon assez juste, et on échappe au manichéisme. V pour Vendetta a décliné pendant des années le masque de Guy Hawke dans les manifestations. J’aimerais bien que cette BD ait du succès et voir fleurir des pandas balafrés.

Un récit d’émancipation, une adolescente d’un petit village marocain parvient progressivement à échapper à la misère, notamment en louant son corps à des hommes riches. Elle a un sacré caractère et le tout est narré avec un ton assez réjouissant, dans une longue négociation / adresse à un dieu auquel elle semble croire plus ou moins. Ce livre avait tout pour me plaire, mais je n’ai pas vraiment accroché, sans me l’expliquer. Il faudra à l’occasion que je lise le livre original dont est tiré l’album.

Comme dans L’œil le plus bleu, l’histoire tourne autour de deux filles, Nel et Sula. Ici ce ne sont pas des sœurs mais des amies, inséparables à l’adolescence avant de prendre des chemins différents à l’âge adulte. L’intrigue est assez ténue, ce roman est avant tout le portrait d’une femme libre, Sula, qui vie sa vie sans se soucier des conventions, et en subit les conséquences, solitude et opprobre. En arrière plan Toni Morrison paint le portrait d’une communauté noire vivant à proximité d’une petite ville de l’Ohio, pendant l’entre deux guerres. C’est écrit avec son style plein de poésie. La violence fait parfois irruption sans prévenir le temps de quelques lignes. Si l’absence d’intrigue m’a un peu déçu, j’ai apprécié cette lecture, pour son ton, ses personnages et son atmosphère.

J’ai beaucoup aimé cet album. Pour son ton iconoclaste, ses personnages, le dessin de Zelba et tout ce qu’elle nous apprend sans avoir l’air d’y toucher. Mais surtout pour la réflexion à laquelle elle invite : que faire de toutes les œuvres des siècles passés qui sont porteuses de valeurs qui ne sont plus les nôtres, d’oppression ? On ne peut évidemment pas les cacher, et simplement les contextualiser est un peu court. Zelba imagine d’autres voies, pas forcément comme un solution réaliste, j’y ai plutôt vu un moyen de secouer et faire réfléchir. Une BD plaisante à lire et qui fait réfléchir, que demander de plus ?

Après Angela Davis, une autre victime de J. Edgar Hoover, Jean Seberg. Plus j’en lis sur Hoover, plus il m’apparaît comme une des principales ordures du XXième siècle… Un livre où la « grande » et la « petite » histoire se côtoient. Peu après les attentats de 2016 à Paris, le petit fils d’Éli disparaît. Elle se replonge alors dans ses souvenirs et ses engagements de jeunesse, notamment aux côtés des Black Panthers. J’ai bien aimé ce livre à la narration dynamique, qui revient sur la répression des mouvements de libération des années 60 par les divers pouvoirs en place. Au regard des souvenirs d’Éli, les aventures de son petit-fils sont certes un peu fades, mais c’est l’époque qui veut ça. Il ne reste plus grand chose des espoirs qui avaient fleuri voilà 60 ans et ont déplacés tant de gens. Au delà de l’aspect historique, c’est aussi un beau portrait de deux femmes libres et blessées, Éli et Jean Seberg. Une lecture fort sympathique.

J’ai apprécié l’intention sans réussir à me passionner pour l’histoire. Dix ans après la mort d’une adolescente, son amoureux et sa petite sœur se retrouvent. S’ensuit une histoire où se mêlent culpabilité et sentiments amoureux. Je ne suis pas amateur de romances, donc l’intrigue m’a modérément plu. J’ai par contre bien aimé le message. La scénariste, Laura Nsafou, l’a dit : « Je ne me voyais pas dans les analyses littéraires. Je cherchais des romans qui parlent d’une jeune femme noire française en Europe qui ne trouve pas sa place, qui est invisible. ». Alors elle invente elle-même des histoires pour rendre visible les invisibles, et de ce point de vue, le pari est réussi. Son héroïne est une jeune femme française, noire et ronde, issue d’un milieu bourgeois, qui a grandi dans l’ombre de sa grande sœur et fait un métier banal. Une invisible, qui accède à la lumière grâce au récit de Laura Nsafou et aux pinceaux de Reine Dibussi. Au delà de son intrigue, j’ai donc bien aimé ce livre, et est hâte qu’il inspire d’autres autrices.

Dès les premières pages, j’ai détesté le style, probablement trop littéraire pour moi, fait de phrases interminables pleines de subjonctifs. Il m’a empêché d’entrer dans ce livre, assemblage de trois nouvelles sans lien entre elles. N’était le style, j’aurais peut-être pu apprécier la première et la dernière. Quant à celle centrale, la plus longue, c’est un interminable monologue sur plus de cent pages d’un type assez peu ragoûtant, en pleine crise d’hémorroïdes. Ce bouquin a probablement des qualités, puisqu’il a obtenu le Goncourt, mais je confesse ne pas avoir réussi à les découvrir. Je l’ai refermé avec soulagement.

« Pour comprendre cette traque d’Angela par le FBI, il fallait resituer l’époque des années 60-70, une époque quasi de guerre civile, très loin de l’imagerie hippie Flower Power qu’on en a habituellement » déclare le scénariste dans la postface. De ce point de vue, la mission est réussie. Il ne faut pas se méprendre, ça n’est pas une biographie d’Angela Davis, sa pensée ou ses combats. Mais plutôt le portrait des États-Unis, de l’image qu’ils ne voudraient pas montrer, le racisme et les méthodes de la police politique aux ordres du tout puissant Hoover. Le portrait d’une résistance, celle des Black Panthers, et d’un mouvement de solidarité internationale. Et puis aussi, d’une femme à la détermination sans faille, au courage impressionnant. Une belle porte d’entrée sur cette période.

Récemment, en lisant Lakota Woman, je me suis souvenu de Léonard Peltier, une autre victime du FBI. Malgré une forte mobilisation internationale, il est lui toujours privé de liberté, 50 plus tard… (en résidence surveillée depuis quelques mois). Ces évènements des années 60-70 ne sont pas du passé, mais toujours d’actualité.

Au début, je me suis demandé ce que je faisais là, face à un pavé narrant quelques mois de la vie de deux femmes, une garde forestière et une fermière, dans un comté rural perdu au fond des Appalaches. Et comme toujours avec Barbara Kingsolver, j’ai fini en larmes de devoir me séparer de Lusa et Deanna. Deux histoires en parallèle, une femme vivant retirée dans les bois, se consacrant toute entière à la préservation de la faune et de la flore. Une autre, originaire de la ville, qui doit se faire une place dans la famille nombreuse de son mari. Le tout entrecoupé par les récriminations d’un vieux monsieur contre sa vieille voisine, qui se soucie trop peu des usages. On enchaîne la vie dans les bois et à la ferme. Comme toujours, l’autrice porte sur ses personnages un regard plein d’humanité, d’affection, qui les rend attachant·es malgré leurs travers. J’ai, encore une foi, beaucoup aimé !

Deux remarques : parlant de sa famille, Lusa se fait la réflexion que ses grands parents paternels, juifs polonais, ont perdu leurs terres parce qu’ils étaient juifs, et que ses grands parents maternels, musulmans palestiniens, ont perdu les leurs parce qu’ils ne l’étaient pas. Quel meilleur résumé de l’absurdité de notre époque.

Enfin, un des nombreux intérêts de ce roman est qu’il m’a fait prendre conscience de combien j’avais été manipulé pendant toute mon enfance. Un dessin animé matraqué faisait passer les coyotes pour des abrutis, quand ce sont des animaux fantastiques. Je rêve à présent de récits qui leur rendent leur dignité et ferment le bec à l’oiseau coureur !

Je sors de cette lecture un peu déçu, non du fait de l’ouvrage lui-même, mais de mes attentes. Le contenu est moins théorique que je ne l’espérais, les anecdotes de voyage prennent, trop souvent à mon goût, le pas sur les échanges avec les gens qui accompagnent virtuellement Davodeau dans son voyage, me laissant un goût de trop peu. Sur la forme, si j’ai trouvé le dessin joli, je regrette l’absence de couleur. Les paysages traversés sont probablement magnifiques, mais apparaissent uniformément gris, monotones, tristes. À mes yeux, le principal intérêt de ce livre est dans le rappel de l’existence du nucléaire, dont le danger est peut-être un peu éclipsé ces jours-ci par le dérèglement climatique et le chaos promis par le numérique. Rappeler que notre époque restera à jamais dans l’histoire de l’humanité celle dont la principale contribution sont des déchets dangereux pour 100000 révolutions autour de l’étoile.