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On dit des habitants de la Cité que le sang ne coule pas dans leurs veines, qu’il a été remplacé par le vin. Grands crus de l’Entre-deux-Murs pour les prestigieuses maisons, tout-venant pour le bas peuple. Et entre les deux une foultitude de nuances de rouge et de blanc. « Dis-moi ce que tu bois, je te dirai d’où tu viens et où tu vas. ». Le dicton se vérifie depuis des siècles. Et bien évidemment, pour que l’âme de la Cité puisse parcourir les habitants comme autant de vaisseaux sanguins d’un tout plus vaste, il fallait bien inventer une gastronomie appropriée.

— Le Sang de la Cité de Guillaume Chamanadjian (Capitale du Sud, #1) (Page 112)

Je n’aimais pas être, aux yeux de mes amis, une brave imbécile incapable de me mettre à leur place, ou à la place de quiconque. Tout comme je n’aimais pas l’obsession de Dehaven pour le sang. Tout comme je n’aimais pas le devoir qu’on me fixait de me taire, d’accepter et de cohabiter avec l’incarnation de l’inconséquence de mon père. Tout comme je n’aimais pas que ma seule porte de sortie fût de faire des enfants avec mon meilleur ami, ou un de ses cousins. Tout comme je n’aimais pas que mon amitié avec un roturier fût toujours soupçonnée d’être entachée de la même condescendance que celle dont faisait preuve mon père avec le sien. Tout comme je n’aimais pas que mon seul espoir fût de pouvoir contourner les règles juste assez pour rendre mon existence acceptable sans me faire prendre. Tout comme je n’aimais pas être incapable d’imaginer quelque autre façon de vivre. Je n’aimais rien de tout ça. Pourtant je vivais avec. Car j’étais heureuse et tout allait bien. Inspirer, expirer. Tête haute, repas du soir.

— Citadins de demain de Claire Duvivier (Page 169 - 170)

Si j’étais heureuse ? Oui. Si j’avais hâte ? Oui. Si je m’y attendais ? Oui, bien entendu. Tout était si évident. Il aurait fallu être idiote pour ne pas le voir venir. Si je revoulais de la bisque ? Oui, volontiers. Ma mère ne disait plus rien, elle ne faisait que m’adresser des regards peinés. Si je voulais accompagner ma grand-mère au Haut-Conseil pour annoncer moi-même la nouvelle aux autres délégués ? Oui, ce serait formidable. Mon père ne cessait de faire signe aux domestiques pour nous resservir. Si je voulais encore du vin ? Oui, oui, merci. Mon demi-frère commençait à trouver que la soirée tournait un peu trop autour de moi et pas assez autour de lui. Si je voulais ajouter quelques chose ? Oui, je vous suis reconnaissante à tous pour ce que vous m’apportâtes. Pouvais-je me retirer à présent ? Merci.

Cette nuit-là, je ne fermai pas l’œil.

— Citadins de demain de Claire Duvivier

Une pièce d’argent pour un conte en or. C’est de cette manière que les histrions et les poètes apostrophent les passants. Il est rare qu’ils obtiennent ainsi plus qu’une pièce de cuivre, mais la formulette est pour ainsi dire traditionnelle. Elle existait avant que leur congrégation déambule dans les rues avec un bandeau sur les yeux, avant les maisons. Certains disent avant même la création de la Cité. Une pièce d’argent pour un conte en or. Des dizaines de milliers de poèmes et chansons commencent ainsi. Des milliers d’entre eux parlent de la ville, quelques dizaines du duc Servaint. Et une petite poignée parmi ceux-là a cru bon de me mentionner.

— Le Sang de la Cité de Guillaume Chamanadjian (Capitale du Sud, #1)

– Que se passe-t-il Zoé ? – Oh, Papa, je suis perdue… tellement fatiguée… épuisée. – J’ai besoin de pleurer. J’ai l’impression d’être un barrage en train de céder… Comme si je ne pouvais plus m’opposer à l’eau qui pousse contre les parois de mes orbites… – Et si tu laissais faire ? Cela serait-il si grave ? Imaginons que l’eau passe, coule… et après ?

— Le fils de Pan de Fabrizio Dori (Page 217)