Reviews and Comments

Un roman violent et étrange, auquel je confesse n’avoir rien compris. Il me manque sans doute des codes, des références. Un territoire imaginaire, on devine une sierra à la frontière d’un pays riche. Des gens qui fuient, essaient de passer la frontière, meurent, des bandes armées sans pitié, des mômes errants, et deux femmes qui s’occupent des morts, leur offrent une sépulture dans un cimetière clandestin. Deux femmes blessées mais qui résistent. Une lecture pas désagréable, malgré quelques scènes violentes, mais je suis passé à côté.

Je sors déçu de cette lecture. Le sujet était pourtant intéressant, l’exil d’une famille afghane vers l’Australie, une terre aux politiques aussi peu accueillantes que l’Europe. Le tout raconté par les yeux d’une fillette, entre chicanes avec son frère, relations avec ses parents, amitiés, Mais je n’ai ni accroché au style, ni réussi à entrer dans l’histoire. Dans un chapitre, l’autrice met en scène son double, étudiante qui pose des questions maladroites à des gens enfermés dans un centre de rétention. J’ai l’impression qu’elle n’a pas réussi à dépasser cette maladresse, son récit m’a semblé trop froid par rapport à son sujet.

Ce très court livre est manifestement un témoignage à peine romancé, sur le désarroi d’un prof face à un môme, un « mineur non accompagné ». L’autrice le reconnaît en conclusion, ce texte est là pour dire son impuissance, sa culpabilité, ne n’avoir pas pu faire davantage pour ce môme, même si (selon moi), elle a déjà fait plus que beaucoup de gens et n’avait guère d’alternative, même si son impuissance n’a pas eu de conséquences graves. Je ne sais pas quoi faire de ce témoignage, ici il n’y a pas de méchant, le manque de moyens pour l’accompagnement de ces mômes n’apparaît qu’en filigrane. Reste le sentiment d’impuissance.

J’apprécie la verve de Jeanne A. Débats sur Mastodon, mais n’avais pas encore lu ce texte, de de ses plus connus. Comme il est court, je m’y suis plongé sans même avoir lu le résumé, et ne regrette vraiment pas le voyage. Une histoire d’écologie radicale et de cachalots, que j’ai trouvé enthousiasmante.

Une grosse réserve pour commencer. L’héroïne est une jeune vampire. Si elle est âgée de quelques dizaines d’années, son corps est celui d’une gamine de 10 ans. Dès les premières pages, elle a des relations sexuelles avec des adultes, et tout le monde semble trouver ça normal. Si l’autrice n’avait pas été Octavia Butler, je ne sais pas si j’aurais continué ma lecture. Le malaise a persisté tout au long de la lecture, d’autant qu’une fois de plus, comme dans Xenogenesis, l’autrice met en scène des rapports ambiguës entre deux espèces, ici les humains et les Inas, peuple de vampires vivant depuis des millénaires au sein de l’humanité. Une fois de plus, c’est un livre que j’ai trouvé très intéressant, davantage pour les nombreux sujets qu’il aborde que pour son intrigue. À lire, comme le reste de l’œuvre de Butler, si la sexualité de l’héroïne n’est pas rédhibitoire.

L’enfance de Kenny, Lucy, Clara et Howie a été broyée dans un de ces pensionnats gérés par l’église catholique où jusqu’aux années 90 l’État Canadien a enfermé des dizaines de milliers de mômes descendant des Premières Nations ? Après leur libération à 16 ans, iels essaient de survivre, parfois se reconstruire. On les suit tout le long de leur vie. Une histoire tout à la fois émouvante et rageante, avec des personnages blessé·es très attachant·es, j’ai beaucoup aimé ce livre.

Un Scarface féministe. Harley a été élevée par un père aimant et brutal, parrain d’un comté au fond de la Californie. Il l’a forgée pour qu’elle prenne sa suite. Devenue adulte, elle décide de tracer sa propre voix, entre émancipation et fidélité aux siens. Héroïne puissante, récit bien enlevé, j’ai bien aimé, sans complètement accrocher, car je ne suis pas très amateur de crime organisé et de violence. J’aurais apprécié un peu plus de tension, de suspense, le sujet s’y prêtait. Mais je pinaille, j’ai bien aimé ce livre et son héroïne déterminée.

Les dernières heures de la vie d’une femme, gravement malade, entourée de ses deux filles, et les choix qu’elles ont du faire pour abréger l’agonie de leur mère. Un album sur la vie, et sa fin, mais aussi sur l’amour et la complicité de deux sœurs très attachantes.

Pas d’intrigue, mais des histoires racontées par quatre femmes nées en Sierra Leone au XXième siècle, filles d’un patriarche aux onze épouses. De l’enfance dans une village dans la brousse aux convulsions qui ont traversé le pays à la fin du siècle, avec en fil rouge la condition des femmes. J’ai eu un peu de mal à trouver mes marques dans cet univers très éloigné de mes habitudes, mais au fil des pages je me suis pris d’affection pour ces femmes qui mènent leur barque avec détermination. Un livre d’histoires à savourer.

Une histoire belle et triste. Belle comme cette relation d’affection mutuelle entre deux animaux, un grand pingouin et un humain. Triste parce que l’humain prend peu à peu conscience que son compagnon est le dernier des siens.

Une réflexion sur le thème du roman national, dans une monarchie imaginaire contemporaine. J’ai beaucoup aimé l’argument mais n’ai pas accroché au style, très travaillé, et à l’héroïne. Simple affaire de goût, j’aurais préféré une version plus courte se concentrant sur l’intrigue, ou peut-être plus longue, en approfondissant la psychologie des personnages. Mais qu’importent mes préférences stylistiques personnelles, sur le fond ça reste une fable politique qui tape juste.

Après avoir découvert Sylvia Plath dans Pourquoi pas la vie, de Coline Pierré, j’ai voulu lire son livre autobiographique, La cloche de détresse, où elle évoque sa dépression et sa première tentative de suicide. J’ai trouvé ce récit à la fois daté et intemporel, si loin si proche. Daté car inscrit dans les USA des années 50 et leurs préjugés (elle tient des propos racistes et homophobes). Aussi éloigné de mes préoccupations que peut l’être la vie d’une brillante jeune femme qui aspire à être libre et poétesse. Mais intemporel dans la description de la cloche de verre qui lui descend dessus, de la dépression et des envies de mourir. Dans l’autodérision avec laquelle elle se raconte.