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Je sors de cette lecture avec un avis mitigé. D’un côté, c’est un ouvrage érudit, où j’ai appris pas mal de choses. De l’autre, la lecture a parfois été difficile. Je n’ai pas l’habitude de lire de la socio, et n’ai pas accroché au style de l’autrice. Il va falloir que je laisse décanter, pour voir ce que j’en retiens. Pour l’instant, j’ai l’impression de mieux connaître l’histoire de l’antispécisme, de mieux comprendre ce qui se joue, les différents ressorts. D’avoir plein de pistes pour améliorer mon attitude. Mais je n’ai pas le sentiment d’avoir trouvé ce que je cherchais au départ, des arguments pour faire progresser ces idées autour de moi.

Sur le plan des lectures au moins, 2024 se termine en beauté avec cette BD dont j’ai tout aimé, les personnages, le ton, le dessin, la mise en scène… L’album s’ouvre sur des retrouvailles après 40 ans d’amour platonique à distance. On égrène ensuite à rebours les chapitre de l’histoire, découvrant peu à peu ses ficelles. Arrivé à la dernière page, j’ai repris le livre dans l’ordre chronologique, pour savourer chaque détail, le lent vieillissement des personnages et de la ville… Deux bien belles histoires d’amour 😻

À 22 ans ans, Katie, originaire de Nouvelle Écosse, doit trouver de l’argent pour rembourser son prêt étudiant. Elle part alors en Alberta travailler dans une industrie en plein développement, l’extraction de sables bitumeux. La toxicité dont il est question ici n’est pas tant celle du pétrole (dont elle ne prendre conscience que tardivement) que des conditions de travail. Pour les très rares femmes (elles sont à peine 2% dans les camps), soumises en continue au machisme et aux agressions, mais plus globalement à l’ensemble des gens exploité·es par les compagnies pétrolières, sans aucune considération pour leur santé physique ou mentale. Au fil d’anecdotes, elle décrit son quotidien, entre harcèlement, travail rude, mais aussi camaraderie entre prolétaires.

J’ai bien aimé ce roman graphique, dur mais nuancé, qui montre un visage du Canada différent de mes précédentes lectures, celui des travailleurs de l’industrie.

Attention : mentions de violences sexuelles et de viols.

Je retardais depuis longtemps la lecture de ce dernier tome des aventures d’AssaSynth, le conservant comme un plaisir coupable pour passer la fin décembre. Finalement, je suis un peu déçu. D’abord, par la taille : on retrouve le format court des quatre premiers tomes, ça se lit trop vite. Sur le fond, c’est une petite énigme qui n’apporte pas grand chose aux personnages et à l’univers. Une lecture agréable, mais probablement pas mémorable. Je crois que le cinquième opus de la série restera mon préféré.

On est loin ici de l’univers violent du Goût de l’immortalité. Les Champs de la lune est une ballade douce amère en compagnie d’une fermière. Naturellement dotée d’une grande empathie pour toutes les créatures vivantes, végétales, animales ou robotiques, au gré de ses lectures et au fil de ses errances sur l’astre mort, elle s’ouvre progressivement à la philosophie, aux sentiments. C’est un roman lent, où l’intrigue lâche n’est qu’un prétexte et un clin d’œil à Asimov, ses lois et les tensions qu’elles créent au sein des intelligences qui y sont soumises. Une lecture que j’ai trouvée à la fois agréable et inspirante.

Dans une succession de courts chapitres, Maya nous raconte son enfance dans une cité du 9-3, au sein d’une famille d’origine malienne attachée à ses traditions, au point de faire exciser chacune de ses filles. L’excision et les violences intra-familiale racontées à hauteur d’enfant, mais aussi, heureusement, l’émancipation, grâce à quelques profs et une chanteuse québécoise sur laquelle il faudra que je me renseigne, Céline Dion.

Un témoignage utile pour mieux comprendre un autre aspect des violences patriarcales. J’avoue que je n’avais pas conscience que l’excision n’est pas une barbarie du passée, mais concerne encore des femmes, ici même.

Plus je connais les humains, plus j’aime les animaux autres qu’humains.

La version qui n’intéresse personne, d’Emmanuelle Pierrot, est un récit dur. Par ce qu’il dit. Par ce qu’il renvoie. Sacha et Tom sont deux jeunes de Montréal qui ont pris le pouce et échoué dans une petite bourgade au fond du Yukon, là où les hivers durent six mois par moins 40°C. Avec la chienne Luna, iels intègrent la bande de freaks locaux, et les années s’enchaînent, joyeuses, entre sexe, drogue et folk punk. Mais Sacha est trop libre, pas là où on l’attend, et peu à peu elle se fait rejeter. Commence alors la descente, le groupe se retourne contre elle pour la broyer.

C’est une histoire universelle, celle de tout groupe humain, et la marginalité n’y change rien, les comportements sont les mêmes, les normes changent mais la sanction est la même pour qui ose s’en émanciper. Faire corps, et parfois excommunier, se liguer contre l’un·e des sien·nes et l’exclure. Cette histoire est dure aussi parce qu’elle oblige à s’interroger sur ses propres comportements. Qu’aurais-je fait si j’avais vécu à Dawson entre 2012 et 2020 ? Et j’ai malheureusement reconnus certaines de mes habitudes dans trop des personnages pour que la réponse soit plaisante.

Une lecture qui retourne les tripes, mais nécessaire, je la recommande chaudement.

(le livre, québécois, est difficile à trouver, mais va sortir en poche en france au printemps 2025)

J’avais envie depuis longtemps de lire ce texte mythique, et ne regrette pas ma lecture. Je m’en suis pris plein la tête quasiment à chaque page, mais ai du admettre que malheureusement, Valerie Solanas tape souvent juste. C’est un texte radical, bien plus que Moi les hommes, je les déteste, de Pauline Harmange, puisque le projet politique ici est d’éliminer physiquement les mâles. Je n’adhère pas forcément à tout, notamment le technosolutionnisme, mais peu importe, l’essentiel n’est pas là. Il s’agit davantage à mon sens d’ouvrir de nouveaux horizons politiques, d’envisager sérieusement des changements radicaux de société. Ce texte gratte, dérange, et c’est très bien.

Un roman violent et étrange, auquel je confesse n’avoir rien compris. Il me manque sans doute des codes, des références. Un territoire imaginaire, on devine une sierra à la frontière d’un pays riche. Des gens qui fuient, essaient de passer la frontière, meurent, des bandes armées sans pitié, des mômes errants, et deux femmes qui s’occupent des morts, leur offrent une sépulture dans un cimetière clandestin. Deux femmes blessées mais qui résistent. Une lecture pas désagréable, malgré quelques scènes violentes, mais je suis passé à côté.

Ce très court livre est manifestement un témoignage à peine romancé, sur le désarroi d’un prof face à un môme, un « mineur non accompagné ». L’autrice le reconnaît en conclusion, ce texte est là pour dire son impuissance, sa culpabilité, ne n’avoir pas pu faire davantage pour ce môme, même si (selon moi), elle a déjà fait plus que beaucoup de gens et n’avait guère d’alternative, même si son impuissance n’a pas eu de conséquences graves. Je ne sais pas quoi faire de ce témoignage, ici il n’y a pas de méchant, le manque de moyens pour l’accompagnement de ces mômes n’apparaît qu’en filigrane. Reste le sentiment d’impuissance.

Je m’étonne que ce livre n’ait pas rencontré beaucoup d’écho à sa sortie, tant il me semble important. C’est l’histoire d’Hannah, née à Lens dans les années 80, fille d’un mineur marocain. Par petites touches, elles raconte son enfance et son adolescence dans le coron, sa prise de conscience en devenant adulte d’être pauvre et fille d’immigrés. Puis la découverte de l’histoire de son père, que les Houillère ont été chercher dans son oasis marocaine pour lui faire creuser la terre sous le ciel bas du nord, avant d’essayer de s’en débarrasser. La découverte de tous les combats de son père. Enfin, c’est l’histoire d’une femme qui résiste à la chape de peur qui s’est abattue sur le pays après les attentats de 2015. C’est un livre qui arrache à l’oubli la vie de ces travailleurs marocains et de leur famille, qui sort de l’ombre une partie de notre histoire commune. C’est aussi une déclaration d’amour. À son père. À son pays, le bassin minier du Nord. À l’enfance. Le tout écrit dans une langue qui mêle mots d’enfant, poésie et réflexions plus sociologiques. J’ai beaucoup aimé ce livre et vais le recommander autour de moi.

(et pour un peu de contexte historique, pour prolonger la lecture, j’ai trouvé une vidéo www.youtube.com/watch?v=WgLESF4ZnjM et un article shs.cairn.info/revue-plein-droit-2009-2-page-35?lang=fr évoquant ces mineurs marocains).