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J’éprouve la même sensation en refermant ce nom secret des choses qu’à la fin de Vers la violence. La lecture a été agréable, mais j’ai l’impression d’être passé à côté, de ne pas avoir compris où Blandine Rinkel voulait en venir. C’est l’histoire d’une jeune femme qui a grandi dans un petit village et qui, le bac en poche, monte étudier à Paris. Elle est prise dans le tourbillon, se compose un personnage pour essayer d’en être, fait une rencontre qui la bouleverse. Tout cela forcément me parle, caresse la nostalgie de mes vingt ans à la Ville. J’apprécie le style de cette autrice, et le dosage du mélange entre biographie, introspection et réflexions plus génériques sur les rôles sociaux que nous jouons et le nom secret des choses. Mais mon plaisir se teinte d’une petite frustration, sentiment d’avoir loupé quelque chose.

Une enfance en Pologne dans les années 80, rappel de la vie de l’autre côté du rideau de fer. Intéressant pour l’aspect historique, mais je n’ai pas accroché plus que ça.

Court texte dans lequel une femme de 36 ans différente se raconte. Sa découverte progressive pendant l’enfance qu’elle ne fonctionnait pas comme les autres, et son long travail pour s’adapter, faire semblant, jusqu’à décrocher un emploi dans un supérette où elle trouve une certaine tranquillité en mimant ses collègues. On hésite entre sourire à son monologue intérieur libre de la pression sociale, et partager sa difficulté à devoir s’adapter en permanence à notre monde. J’ai bien aimé cette voix décalée et les deux lectures possibles de son texte.

Il y a quelques années, j’avais bien aimé quelques textes de Sandrine Collette, avant de buter sur Et toujours les forêts, et de m’en détourner. J’ai re-tenté avec Madelaine, et j’en sors avec un sentiment contrasté. C’est le genre d’ambiance qui me met mal à l’aise. Un petit village dans des temps obscurs, où l’on meurt de famine et on se cache du seigneur local. Et au milieu, un personnage lumineux, Madelaine, que le sort évidemment n’épargnera pas. C’est pesant, émouvant, mais la personnalité de Madelaine et le talent de Sandrine Collette ont réussi à m’emporter. Les mauvais jours finiront.

Comédie de mœurs dans un petit village viticole et les années 60. Le charme discret d’un vieux film en noir et blanc. Agréable, mais pas trop mon truc, on va dire que l’histoire m’a moins emballé que les autres productions de Rabaté.

À l’époque de la ruée vers l’or au Klondike, un homme et un chien marchent dans la forêt. Les températures sont très en dessous de zéro, mais l’homme ne s’inquiète pas, il a des allumettes, contre la menace mortelle du froid il pourra construire un feu. Adaptation de la nouvelle de Jack London par Chabouté. Le dessin de l’un illustre parfaitement le texte de l’autre. Court et percutant.

Ça n’est pas un livre sur la guerre d’Espagne. En 36, la grand-mère de l’autrice, Enriqua, a traversé la Bidasoa avec ses enfants, pour fuir l’arrivée des fascistes à Irun. En 2021, l’autrice apprend qu’une nouvelle loi espagnole permet aux enfants et petits enfants de réfugié·es politiques de demander la nationalité. S’ensuit une réflexion, mi en prose, mi en vers, sur la vie de sa grand-mère, sur l’exil, et sur sa propre identité. Un court texte introspectif dont j’ai aimé le style et les réflexions.

Un homme retourne en vacances dans sa famille au Costa Rica. Découvrant une malle pleine de photos, il entreprend d’interroger des cousins pour retracer l’histoire de sa famille. Une succession d’anecdotes illustrées de photos de gens posant. Je n’ai trouvé aucun intérêt à cette histoire.

Adaptation du livre de Gaël Faye. Le medium ne rend pas l’horreur moins insupportable. On sent monter la tension, on marche dans les pas des mômes vers un destin que l’on connaît, tiraillé entre un décor de paradis et les mécanisme de l’horreur qui se mettent en place. Un album qui prend aux tripes, difficile d’en dire davantage.

Pas loin du coup de cœur. J’ai trouvé certaines péripéties peu crédibles et que les personnages manquaient un peu d’épaisseur. Ces réserves mises à part, j’ai bien aimé l’univers, qui évoque celui de la cité des mères, un futur lointain après une grande catastrophe, une maladie qui décime la population, une société matriarcale où les hommes ne sont que des reproducteurs, le tout assaisonné d’un chouïa de surnaturel. Les personnages sont nombreuses et attachantes chacune à sa façon. L’intrigue met un peu de temps à décoller, mais je ne me suis jamais ennuyé, et ai dévoré le dernier tiers du livre.