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Un court texte qui m’a laissé un sentiment ambiguë. D’un côté, c’est une charge au style enflammé contre les violences des femmes contre les autres femmes : la transmission de la soumission de mère en fille au fil des générations, mais aussi la maltraitance de certaines soignantes à l’encontre des femmes dans les maternité. Un texte que j’ai trouvé fort. Mais le récit à la première personne, s’il donne de la force au propos, m’a donné l’impression d’assister à un règlement de compte entre une fille et sa mère, d’être voyeur de choses un peu trop intimes. Je ne sais pas si le texte est auto-biographique, mais la possibilité qu’il le soit m’a gêné et empêché de vraiment l’apprécier.

À 32 ans, Catherine, jeune femme vivant à Paris, est atteinte d’une leucémie. Pendant plusieurs mois, elle va documenter l’évolution de la maladie et sa lutte contre. J’ai ressenti une certaine dissonance à la lecture de cette histoire. Le style et le ton sont ceux de blogs BD, assez légers. Mais le sujet est sérieux, et prend à la gorge à mesure que la maladie évolue. Le récit alterne anecdotes sur son quotidien et planches pédagogiques sur la maladie. Il faut saluer le courage de Catherine Pioli d’avoir documenté pour nous sa maladie. Au delà de l’histoire même, ce livre est aussi un rappel de combien la Sécu est un bien collectif précieux, qui permet à chacun et chacune, quels que soient ses moyens, de bénéficier des meilleurs traitements. Je suis ressorti de cette lecture secoué, et renforcé dans ma conviction de l’impérative nécessité de défendre notre système de santé.

Magali Le Huche est depuis toujours fan des Beatles. À l’aube de la quarantaine, elle apprend qu’elle est atteinte d’un cancer du sein agressif, et, au cours de sa lutte, rencontre le fantôme de Joe Strummer. Si le style graphique de Magali Le Huche n’est pas trop ma tasse de chicorée, j’ai beaucoup aimé ce récit pour son ton et la personnalité de l’autrice. Humour, combativité, sororité. J’ai le privilège de vivre dans une bulle où aucune de mes proches n’a chopé ce crabe, qui restait donc pour moi très abstrait. Ce récit a le mérite de le rendre plus concret, de commencer à me faire prendre conscience de certaines choses. Bon, par contre, même si ça présence est plaisante, je n’ai toujours pas compris ce que Joe Strummer venait faire là, si ce n’est qu’une énergie punk irrigue tout l’album.

Encore un livre dont la lecture a été parasitée par un malentendu sur le résumé. L’« entreprise d'un goût douteux pour exploiter la faiblesse des hommes » m’avait fait imaginer un roman misandre, mais la dite entreprise est juste un commerce de vêtements à destination de fétichistes, assez anecdotique dans l’histoire. Ce dont parle vraiment ce livre, ce n’est ni de misogynie, ni d’amours lesbiennes, mais de troubles mentaux et de phobie sociale. Il m’a fallu la moitié du livre avant de réviser mes attentes, et de m’adapter à ce récit, mais une fois dedans la fin de l’histoire m’a touché.

Mathieu Palain a réalisé un reportage radiophonique sur les groupes de parole pour des hommes auteurs de violences conjugales. Si ce reportage a eu du succès, il a eu l’impression de ne pas être allé assez loin et a continué pendant plusieurs années son enquête, en tirant un livre, dont cette BD est une adaptation. J’ai une réserve sur le titre de l’essai : pourquoi s’arrêter à nos pères, nos frères, nos amis, alors qu’au fil de sa réflexion, il prend conscience que chacun, y compris lui, moi, peut être auteur de violences ? C’est dans notre tête qu’il creuse pour mettre à jour les mécanismes susceptibles de déclencher la violence. C’est une lecture difficile, qui gratte, mais que je recommande vraiment. Parce qu’elle casse les clichés. Parce qu’elle balaie un panorama assez large de situations, ne masque pas la complexité du sujet, et nous oblige à réfléchir à nos propres comportements.

Même si formellement ça n’est pas le cas, ce livre m’a fait penser à un huis-clos où s’affrontent trois femmes très différentes et attachantes chacune à sa manière. Ça se passe en Cisjordanie occupée durant la première Intifada, avec en toile de fond la violence de l’armée israélienne. Sitt Zakia la vieille sage femme, Samar la jeune militante idéaliste, et Nouzha à la réputation sulfureuse se retrouvent au chevet d’un jeune combattant. À mesure qu’elles discutent, leurs histoires s’éclaire. J’ai bien aimé le ton, le style de ce court récit, les personnalités toutes en nuances des protagonistes. C’est un témoignage, un hommage aux femmes palestiniennes, et une œuvre littéraire qui touche à l’universel.

Une plongée au fond de l’horreur. Jeune femme kurde à Paris, Rojîn fuit au Kurdistan pour échapper à un homme turc qui veut l’épouser de force. Confrontée aux violences des policier turcs, elle rejoindra la résistance armée à Kobané, avant d’être capturée par Daesh. J’ai serré les dents tout le long, espérant que le cycle de violences s’arrête. Hélas, si l’histoire est fictive, elle est inspirée de nombreuses histoires vraies. Un livre éprouvant où se côtoient le pire de l’humanité et la force extraordinaire d’une femme qui n’arrête jamais de se battre. Le dernier chapitre de l’histoire m’a semblé superflu, mais qu’importe. J’ai trouvé cette lecture dure, mais pudique, la violence, l’horreur sont partout mais le récit ne s’y complaît pas. Alors que les Kurdes de Syrie font face à de nouvelles attaques et sont lâché·es par tout le monde, il est important de ne pas fermer les yeux sur ce qu’iels subissent et la force avec laquelle iels résistent.

Deuxième déception. J’entends parler depuis longtemps de Mirion Malle et me réjouissais que la bibliothèque ait acquis sa nouvelle BD. Mais j’ai trouvé cette histoire de deuil trop intime. Un jeune homme est mort. Quelques mois plus tard, le temps d’une soirée, on découvre comment quatre de ses amies proches se débrouillent avec ce deuil. Malheureusement, j’ai trouvé qu’il y avait trop de non dits, qui m’ont empêché d’entrer dans l’histoire, j’ai plutôt éprouvé de la gène à me sentir voyeur. J’ai par contre apprécié l’univers, la relation forte entre ces quatre filles. Et ça se passe au Québec, donc les dialogues ont cet accent qui chante à mes yeux. Allez, seulement une demi-déception.

Si j’ai pas mal lu sur l’Espagne franquiste, je ne connaissais rien de la dictature parallèle au Portugal. Barral nous emmène à Lisbonne en 68 aux côté d’un médecin au comportement ambiguë, tantôt collaborant avec la police politique, tantôt fréquentant l’opposition, coureur de jupon mais peut-être pas complètement égoïste… Petits regrets, c’est trop court pour appréhender l’ambiance à Lisbonne, et le Fado du titre est complètement absent. À ces réserves près, j’ai bien aimé la complexité du personnage et le dessin, et le projet : rappeler ce qu’ont vécu hier nos proches voisins pendant quatre longues décennies est utile, au moment où ça nous pend au nez.