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Ce que tu dois comprendre, Gaspery, c’est qu’il n’est pas nécessaire d’être quelqu’un d’abominable pour tenter délibérément de changer la ligne du temps. Il suffit d’un instant de faiblesse. Juste un instant, pas plus. Et quand je dis faiblesse, peut-être faudrait-il plutôt entendre compassion.

— La Mer de la Tranquillité de Emily St. John Mandel (Page 189)

Certaines chansons dictent ainsi leur loi. Leur interprète n’a alors plus qu’à s’incliner. Il en devient l’instrument, lui qui pensait qu’elles étaient à son service. Qu’il s’y refuse, et on n’entendra plus qu’elles, leur silence, le son de leur absence dans un concert. Le précédent du « Twenty Two Bar » m’avait servi de leçon. Une fois, mais pas deux.

— Ma vie en morceaux de Dominique Ané (Page 122)

Tu te souviens de ce que tu m’as dit avant mon départ. William a disparu, as-tu dit, et si énergiquement que je cherche je ne le retrouverai jamais. Voilà tes paroles. Alors je t’ai répondu que ce que tu disais m’était égal, que j’allais retrouver mon frère. Et puis je suis montée sur cet horrible bateau et je t’ai quitté. Il y a combien de cela ? Je ne peux plus m’en souvenir. Des années et des années, me semble-t-il. Mais à vue de nez, seulement. Je n’en fait pas mystère. J’ai perdu la piste et jamais rien ne me remettra dans le bon chemin.

— Le voyage d'Anna Blume de Paul Auster (Page 10)

« – Mon secret, c’est que je hais les gens, dit la femme avec une grande sincérité, et pour le coup elle plut à Mirella. – Tout le monde ? – Sauf peut-être deux ou trois personnes. A votre tour. – Mon secret, c’est que je voudrais tuer un homme. » Était-ce vrai ? Mirella n’en était pas sûre. En tout cas, ça avait l’accent de la vérité. La diseuse de bonne aventure scruta le visage de Mirella, comme pour déterminer s’il s’agissait d’une boutade. « Un homme en particulier ? » Elle eut un sourire incertain – Vous plaisantez, hein ? S’il vous plaît, dites moi que vous plaisantez ? – mais Mirella ne lui rendit pas son sourire. « Oui répondit Mirella. Un homme en particulier. » Le fait de l’exprimer donnait corps à son affirmation.

— La Mer de la Tranquillité de Emily St. John Mandel (Page 77)

Alice n’a jamais vu une chose pareille : un musée qui n’expose rien ; mais qui impose, sans contrainte apparente, son espace et son temps au visiteur ; presque inexistant en tant que tel, puisque déduit à une présence élémentaire, aérienne, aquatique, minérale ; un lieu vide et cependant plein, accueillant et doux, archaïque et contemporain. Quand elle relève la tête, Alice s’aperçoit que le couple est parti ; il y a une dizaine de visiteurs sous la coupole : de vieilles dames japonaises studieuses, une famille italienne qui murmure, comme à l’église, et dont les enfants, saisis par la singulière beauté du lieu, rêvent, méditent, contemplent.

— Dejima de Stéphane Audeguy (Page 251)

Soudain une vitalité immense l’envahit : l’acuité de sa vue, sa tonicité musculaire, la finesse de son ouïe, la sensibilité presque douloureuse aux odeurs d’encens des boutiques l’enivrent. Elle quitte le sanctuaire d’un pas léger, et ce n’est qu’en arrivant devant le vitrine d’un grand magasin moderne du centre-ville qu’elle peut s’observer de pied : elle se trouve jeune, mince, plutôt jolie. Sa carte d’identité lui apprend qu’elle se prénomme désormais Kumiko, un document soigneusement plié et rangé dans son portefeuille précise qu’elle bénéficie du statut de pupille de la nation japonaise. Elle se saisit d’un journal qui dépasse d’une corbeille à papier, et qui indique que nous sommes à la fin de la trente-neuvième année de l’ère Showa et, dans le comput occidental, le 25 septembre de l’an 1964.

— Dejima de Stéphane Audeguy (Page 148)